я сидел у любимой бабушки на любимом диване и смотрел новости. до 14 лет оставалось полтора месяца, причем последние пару лет мое мировоззрение и мироощущение формировалось фактически одним человеком. который, как сказали в новостях, сегодня попал в аварию и разбился. насмерть.

о чем говорили дальше, я уже не слышал. я минут пять посидел с открытым ртом и выпученными глазами, тупо глядя в телевизор, а потом встал, вышел из дому и пошел куда глаза глядят. шел и думал, что это, наверное, такой прикол. да не, подумалось потом, никто бы не стал так прикалываться.

никто не прикалывался. его реально больше не было. и он реально уже никогда ничего не напишет и не споет.

а меня колбасило еще пару лет. я одевался, как он, выпячивал нижнюю челюсть, даже голос у меня, говорили, изменился. научился играть на гитаре, писал песни, пел друзьям. у меня больше не было Цоя, и пришлось стать Цоем самому себе.

потом отпустило, конечно. со временем я стал самим собой. но, наверное, это было мне нужно:

смерть стоит того, чтобы жить,
а любовь стоит того, чтобы ждать.